EL BLOG DE RASPUTIN ROJO

Adriano del Valle Rossi nació en Sevilla el 19 de enero de 1895 y falleció en Madrid el 1 de octubre de 1957. Poeta de la generación del 27. Recibió el Premio Nacional de Literatura en 1933. El Secreto A orillas de la fábula, secretamente mía, desde el árbol de sangre donde nace el latido que se asoma a tu pulso, tu lengua, flor mojada, era un sésamo oculto para el paisaje mórbido de tu floral desnudo, desgajado en pudores y amorosas laderas silvestres, en la sombra de tus senos en vilo, colmenas del enjambre cuyo vuelo guiaba el beso más antiguo. Sempiternas colinas con pétalos y zumos, el sí y el no acertaban, dudoso de tu aroma; áureo botín de besos, acosadas axilas, fugacísima imagen traída en tus relámpagos, abriéndome entre lirios palomas y moluscos. Y tú, ya casi un claro de luna en tus pestañas, arcángel sin edad eras sencillamente. Y acueducto sin lluvia, la luz del arco iris nos volcaba el secreto flamígero del beso, la soledad abriendo a nuestras almas jun...

Concepción Arenal Ponte nació el 31 de enero de 1820 en El Ferrol, La Coruña y falleció el 4 de febrero de 1893 en Vigo, Pontevedra. Escritora, periodista, socióloga y luchadora en defensa de la mujer y la reforma penal. El río y el arroyo Naciendo uno de ella al par El otro en remoto suelo, Un río y un arroyuelo Llegaban juntos al mar. En ancho cauce y profundo Turbio corría el primero; Estrecho, claro y somero Deslizábase el segundo. Huyendo la muchedumbre Y de un niño en compañía, Un hombre a dar acudía Su paseo de costumbre. Este rato de solaz Aprovechóle en correr, Hizo gana de beber Y beber quiso el rapaz. Díjole el padre: «No ves Que estás en sudor bañado? Reposa un tanto a mi lado Para que bebas después». El muchacho obedeció, Que era de condición buena, Y sentándose en la arena A refrescarse esperó. Como está impaciente, muda Una y otra vez de asiento, Mas parándose un momento, Formal expone una duda: «Por qué será, padre mío, Esto ...

Francisco Pino nació el 18 de enero de 1910 en Valladolid y falleció en esta misma ciudad, el 22 de octubre de 2002. Poeta que se mantuvo fiel a unos principios vanguardistas y a un proceso de creación, cuyos resultados no dejan de sorprendernos La cintura Cicatriz de los hálitos; censura como trémulo párpado; un rocío del insomnio esculpido, tu cintura de diminutas flores albedrío. Es, tu cintura, tálamo de un río exhausto en un suspiro sin holgura -un gorjeo, una lágrima y un brío- de minúsculos besos mordedura. Su corriente me arrastra arrolladora, nardo angustiado de sedosidades, donde el pistilo es sol, dedal la aurora. Son huellas de jilguero sus edades y en un copo de nieve arde su flora compuesta de rubor de eternidades.                 OOOOOOOOOOOOOO Así, prendido de la espesa rama... Así, prendido de la espesa rama como a nuevo Absalón me viste atado. Oh espesa rama que me tiene alzado a un viento vivo que ternuras bra...

Aurelio Arturo Martínes nació el 22 de febrero de 1906 en La Unión,  Nariño, Colombia y falleció el 24 de noviembre de 1974 en Bogotá. Poeta y abogado, publicó un solo libro "Morada al Sur" pero es considerado el mejor poeta de Colombia.  Canción de amor y soledad Como en el áureo dátil de solitaria palma, orillas de mi predio todo el valle resuena, tú en mi corazón, dátil amargo, tiemblas y te inclinas desnuda, sollozo y carne trémula. De palma en que acongojase con vago son el viento, dátil fiel donde todos los horizontes suenan, mi corazón es una carne tuya, tu carne, cantando entre distancias y entre nieblas. Tuyo es el viento y el rumor, dorados, tuyo el canto en la noche sin palmeras, tuyo el trémolo al fondo de los huesos, y el palpitar oscuro de mis venas. El país que en tus ojos vive entre parpadeos, canta en mí con su largo sollozar innegable, rumora en mí, y el ansia de tu boca madura, y rumoran sin fin los valles de tu carne. Oscura tú, y entre tu luz...

Luis Izquierdo nació en Barcelona el día 27 de febrero de 1936. Poeta ensayista y profesor. Confidencial Ahora que ya se está muriendo poco quedan tan pocas cosas por hacer que no le importan lentitud demoras no le importan. Ya no le importan, por acabar de hacer como por no, tan pocas cosas. Y es que además se está -dicen- muriendo poco a poco porque leyó de Byron una cita que presidía los poemas póstumos de Jaime Gil de Biedma. Desde luego se muere poco a poco y no le importa saber tan pocas cosas tener tan pocas cosas por hacer y haber hecho tan pocas. Sólo una vena de tinta detenida sobre el sudario vegetal alivia el paraíso amenazado de agenda y pasaporte, documentos de la apariencia imprescindible o circulante. Quien nada sabe procede paulatino y aun pertinaz ingenuo en la tarea de ir más allá de obstáculos o plácemes. Se va apocando poco a poco -dicen- junto a la valla protectora de los niños, de los años. Más allá del caudal del estertor o la cadencia brusca d...

Ulalume Gonzáles de León, cuyo verdadero nombre era Ulalume Ibáñez, nació el 20 de septiembre de 1932 en Montevideo, Uruguay  y falleció el 19 de julio de 2009 en Querétaro, México. Poeta, cuentista, ensayista, traductora y editora. Fue merecedora de varios premios literarios como el Premio Xavier Villaurutia en 1978, Premio de Poesía La Flor de Laura en el 79, Premio Alfonso X en el 91. Encuentro El cuerpo de los cuerpos - lo que fueron entre los dos y olvidaron a veces los recuerda En una ausencia simultánea se interrumpen entonces en sus lugares separados Y no saben que viajan como dos soledades que se citan en alguna memoria ajena que andan sin frentes y sin ojos como el viento o los ríos Y no saben si están van a estar o   estuvieron En sus lugares separados ambos pierden sus cuerpos -sin molde el alma flota- mientras el olvidado encuentro dura mientras el encuentro los recuerda.            OOOOOOOOO...

    Pablo García Baena nació en Córdoba, España,  el día 29 de junio de 1923. Perteneció al Grupo Cántico que promocionaba la poesía barroca y vitalista. Fue galardonado con el Premio Príncipe de Asturias de las Letras, 1984 y el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2008. Alma feliz                        Alma felice che sovente torni...                             Petrarca, Soneto XIV Alma feliz por siempre, pues lo fuiste un instante, vuelve, ligera corza de la dicha pasada, junto al frío torrente donde flota el recuerdo, donde la rosa última de fugitivas horas aún perfuma suave con su filtro de llanto. Vuelve bajo la luna floral de primavera a las tímidas huellas de dormidos senderos, y aspira en esa rosa melancólica y pura todo el bosque que arde perdido en tu memoria con sus rojas maderas incendiando los días. Como nau...