EL BLOG DE RASPUTIN ROJO

Sara Iglesias Casadel más conocida como Sara de Ibáñez, nació el 10 de enero de 1909 en Chamberlain, Uruguay y falleció en Montevideo el 3 de abril de 1971. Su poesía tiene sabor barroco y es misteriosa y hermética. Recibió los siguientes premios: Premio de la Academia Nacional de Letras y el Premio Nacional de Literatura en 1972. Hora ciega Quisiera abrir mis venas bajos los durazneros, en aquel distraído verano de mi boca. Quisiera abrir mis venas para buscar tus rastros, lenta rueda comida por agrias amapolas. Yo te ignoraba fina colmena vigilante. Río de mariposas naciendo en mi cintura. Y apartaba las yemas, el temblor de los álamos, y el viento que venía con máscara de uvas. Yo no quise borrarme cuando no te miraba pero me sostenías, fresca mano de olivo. Estrella navegante no pude ver tu borda pero me atravesaste como a un mar distraído. Ahora te descubro, tan herido extranjero, paraíso cortado, esfera de mi sangre. Una hierba de hierro me ...

Fina García Marruz nació el 28 de abril de 1923 en La Habana, Cuba. Poetisa e investigadora literaria en el campo de la poesía, el ensayo y la crítica literaria. Su obra poética ha sido galardonada con numerosos premios, entre ellos el Premio Nacional de Literatura 1990, el Premio de Poesía Pablo Neruda 2007 y el XX Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2011.   No, no, memoria del pasado día... No, no, memoria del pasado día vengas sobre este sol y césped santo. No vuelva yo a invocar refugio tanto de lo que así se crece en despedida. Quédeme tu intemperie y mi porfía de caer, de volver de nuevo a alzarme, no la raída pasamanería que alza mi polvo y que tu luz deshace. No me hartes de mí que hartazgo tanto no soporta mi poca luz vencida. Mas mi ayer fue tu hoy: no halle quebranto.  Volver a lo pasado no es mi ruego... ¿Pero y aquel aroma de la vida? Retenga su promesa, no su fuego.                   ...

Carlos Pujol Jamandreu nació en Barcelona en 1936 y falleció en esta misma ciudad  en 2012. Poeta, profesor, traductor, editor y novelista. Los esbeltos fantasmas de la lluvia... Los esbeltos fantasmas de la lluvia van y vienen en gris, y se saludan ceremoniosos por entre el hayedo. Todos viven en casas con buhardillas y jardines que alfombra la hojarasca, son de frío y nostalgia de otros climas donde la luz es esplendor del aire y puede herir lo mismo que un cuchillo. Pero Suabia es su reino, su verde paraíso, sombras fieles al parque, las callejas, las vírgenes barrocas, noviembre, el alto cielo del color de sus almas, y su ambiguo vagar entre nosotros.                *   *   *   *   *   *   * Una luz de cordura... Una luz de cordura explica misteriosa años y enigmas que no se dejan explicar, sucede como en un buen poema, que en el fondo solamente ilumina lo sabido con humildes palabras a ...

María Elvira Lacaci nació en el Ferrol, Coruña y falleció en Madrid en 1997. Ganadora del Premio Adonais en 1956, y en 1964 consiguió el Premio de la Crítica de Poesía Castellana. Árbol enamorado Se llamaba Dolor y era un extraño árbol enamorado sin viscosas resinas de deseos umbríos. Se llamaba Dolor, Elvira, a veces. Y era el Norte de Dios. Pero sus hojas se desprendían lentas hacia el suelo. Era un extraño árbol. Sin raíces ni savia. Aladamente arrastraba su tronco carcomido sobre la tierra. Sobre la tierra que impaciente, despiadadamente, empezaba a girarle por las venas. A gritarle en su giro, raudo y rojo, su ineludible puesto. Allí. En la Nada.       *   *   *   *   *   * Cine de barrio Lloraba sórdidamente por mi leve garganta, por donde resbalaban tímidamente las palabras húmedas, las palabras sin nombre todavía. Respiraba con lentitud forzada, para que mi agonía no se lanzara presurosa al aire, porque a mi alreded...

Luis García Montero nació el 4 de diciembre de 1958 en Granada. Profesor, poeta, ensayista y crítico literario. Entre los galardones que ha obtenido destacan el Premio Federico García Lorca, el Premio Loewe, el Premio Adonáis de poesía y el Premio Nacional de Poesía 1995 y en 2003 obtuvo el Premio Nacional de la Crítica. Canción 19 horas ¿Quién habla del amor? Yo tengo frío y quiero ser diciembre. Quiero llegar a un bosque apenas sensitivo, hasta la maquinaria del corazón sin saldo. Yo quiero ser diciembre. Dormir en la noche sin vida, en la vida sin sueños, en los tranquilizados sueños que desembocan al río del olvido. Hay ciudades que son fotografías nocturnas de ciudades. Yo quiero ser diciembre. Para vivir al norte de un amor sucedido, bajo el beso sin labios de hace ya mucho tiempo, yo quiero ser diciembre. Como el cadáver blanco de los ríos, como los minerales del invierno, yo quiero ser diciembre.                   ...

Jorge Gaitán Durán nació el 12 de febrero de 1924 en Pamplona, Colombia y falleció el 21 de junio de 1962 en  Guadalupe, Francia. Poeta, ensayista y crítico de arte.  Canto XIII La dulce tolvanera del silencioso otoño va anegando tu imagen en su vaga humareda, encendiendo en el tiempo la hoguera del olvido para borrar la última ceniza de la ausencia. Nadie sabrá que vivo para ti, que defiendo contra las llamas trémulas tu desnudo recuerdo, que lucho en el otoño de vientos desolados y en sus ondas sombrías te reclaman mis sueños. Nadie sabrá que fuiste mía bajo el otoño de estrellas delirantes y crepúsculos vagos, que llenaste mis labios con tu fuego de siempre, que cayó mi tristeza sobre ti como un canto. Porque nada resiste la invasión del olvido cuando llega a mi alma su humareda de otoño. Todo se va de mí, se fuga de mi vida, tú también te me vas y permanezco solo.                         ...

Humberto Garza Cañamar nació el 22 de mayo de 1948 en Montemorelos, México.  Excelente poeta, meticuloso con el ritmo y la versificación. Acuarela Respirabas en mí, en mí; pero muy dentro, como los tiernos brotes de una planta pequeña. El aire de tu vaho llegaba al pensamiento dándole vida al canto del pájaro que sueña. Corrías en la sangre de mis noches ingrávidas y en los ríos crecidos de minutos sin fin, también como una lluvia perdurable de lágrimas caías en el golfo que ronda mi Delfín. Piel rizada en la tibia caricia de otros labios, verbo de la neurosis deshecho en el trastorno. Brújula sin imán, dirigiste mis barcos en una travesía que no tuvo retorno. El derecho al amor que ejercían tus ojos era el escrito largo de una pluma inexperta, buscando pertinaz, maravillas de un cosmos, y percibiendo sólo mi geografía desierta. Las mágicas reuniones de mis dudas antiguas inexcusablemente llegaban como niños a desatar la enorme borrasca de tu risa sobre el casto p...